Lagóia

Era dia de Verão, estava calor, o casamento, na igreja pequenina com a grande árvore à porta, estava marcado para as cinco e meia. Em casa, desde manhã cedo, muito reboliço. Olhares húmidos, esperança, receio, segurança, inconsciência e certeza, tudo ecoando pelos cantos da casa grande. A mesma casa onde crescera, onde partira um braço no baloiço, onde descobrira Eça, Vergílio e Júlio Dinis encavalitada no parapeito solitário da janela do sótão. Era, então-agora, um dia diferente. Ia casar. Olhara-se no espelho, virgindade luminosa apregoada pela renda antiga do vestido, olhar seguro e um desejo imenso de ser feliz. Desejo doloroso quase. Uma amiga, a especial, no tempo em que a minha maior amiga era uma afirmação com sentido, sustentara-lhe o sonho, garantira-lhe as realizações desejadas. Com meia-hora de atraso entrara na igreja pelo braço do Pai, emocionado também. Ele já lá estava e, ao ouvido, murmurara-lhe o estás linda e eu amo-te que muitas vezes voltaria a repetir. Dissera o sim com entusiasmo, desejando que a sua segurança obrigasse o destino a cumprir-se a gosto.
Depois, a festa. A serra linda, os amigos solidários, ele tocando-a com promessas de prazeres a cumprir. E a viagem louca para Espanha, a chegada ao hotel com a velha Dyane cheia de pedrinhas nos tampões e pintada com frases delatoras.
O quarto, a noite de descobertas, de prazeres incendiados, de ilimitada cumplicidade, de possíveis totais. Ela a adormecer envolvida nele, feitos um só, ela rezando, baixinho, para que Deus permitisse que ele e ela fossem apenas nós.
Há 26 anos!!
Hoje...

Fui apanhar beldroegas. Andei na horta, o Fred protestando por não poder entrar, e arranquei muitos pés da erva que dá uma sopa deliciosa. Vim para casa e, com a paciência possível (é pouca) , pus-me a arrancar folha a folha dos pezinhos compridos. Ao mesmo tempo, porque a minha alma não se compadece de cabeça vazia... fui desfolhando momentos. Viveres. Eram os anos da minha filha. 25! que velha estou... quando nasceu, bebé horrível de pés grandes e uns ridículos 2,100kg de peso, a minha vida mudou para sempre. Era ela o centro, o motivo de existir, a razão dos sorrisos, a causa das noites mal dormidas. Hoje, Senhora Doutora, Advogada de um escritório onde a estimam, olho-a mulher e não percebo o que aconteceu ao meu bebé. Devia ser possível arquivar momentos, congelá-los como vou fazer com as folhas das beldroegas tão difíceis de arranjar. Depois, quando as saudades apertassem, podia sempre fazer uma sopa de memórias, ainda que a ornamentasse com folhas de beldroegas...

SURPREENDENTE (ou talvez não...)

Um grupo de esverdeados metidos a revolucionários de pé descalço, um grupo de gente que se julga intelectualmente superior e por isso ignora as leis dos comuns mortais, entrou numa propriedade privada e destruiu um hectare de plantação de milho. Assim.

Alegaram que era milho transgénico e, embora sem sustentação científica honesta e completa, resolveram eliminá-lo. As forças de segurança (ou talvez não...) assistiram e não intervieram. O dono da exploração teve um AVC, o presidente da república (finalmente!!) manifestou a sua indignação e ponto final. Ficou assim mesmo. Não se sabe por que razão estes esverdeados não foram para a cadeia, não se sabe o que o primeiro-ministro pensa (será que pensa???) disto.

Imaginemos que os ditos esverdeados resolvem que não gostam de ver leões no meio das praças, porventura pode o ruído dos automóveis assustá-los e, convenhamos, estão completamente fora do seu habitat, será que vão deitar abaixo o Marquês do Pombal? E se entenderem que o cavalo de D. José está cansado de ter uma pata no ar, vão pô-lo direito a cavalgar?! Haja bom senso neste País, já que o resto se extinguiu de vez!!

Alguém mostre a estes activistas o perigo de poluição e intoxicação que representam os governantes de Portugal, a ver se os meninos exterminam o que de facto é nocivo à humanidade.

Chegaram ao fim as férias... Não me apetece nada voltar à rotina, aos rostos conhecidos, às conversas onde as reticências fazem norma. Não me apetece voltar a vestir a farda da hipocrisia, olá! Boas férias, tudo bem? Não, não sou titular. Sim, sou titular. Não, não vou ter as turmas que desejava. Sim, vou ter o que queria, claro. Apetecia-me não voltar, aceder à reforma antecipada e poder construir aquele espaço de aprendizagem com que tanto sonho. Aí, a exigência conviveria, de igual para igual, com afectos, emoções, registos de memórias de valer a pena. No meu espaço de aprender, haveria lugar para a música, para a construção e descoberta de novas realidades. No meu espaço, o modle não existiria e a net seria apenas um instrumento, um recurso, nunca o essencial! Lá, haveria pessoas. Com toda a complexidade que a designação exige: - inteligência, liberdade, afecto, cumplicidade, erros, trocas, sonhos, experiências, projectos, viagens, festas, tristeza também, verdade sempre!

Mas, claro..., o meu espaço de aprender não existe e, amanhã, lá vou eu, funcionária cumpridora "meter o papel do retorno". Só a designação me humilha...

"Enquanto Salazar dormia". Foi o Domingos Amaral quem escreveu, eu devorei a leitura. Ultimamente, num ultimamente já muito comprido, não tenho gostado da maioria das obras dos escritores jovens portugueses: Pedro Paixão, Possidónio Cachapa, Mafalda Belmonte, Margarida Rebelo Pinto, etc... são escritas que me agridem, me irritam mesmo. Eles, homens, porque parecem sempre forçar uma originalidade que não possuem; elas, mulheres, porque exploram a aberração, maltratanto a sensualidade, a essência feminina também. Depois, ambos cultivam o palavrão, a ordinarice, e isso chateia-me. Ah!! Como me chateia a vulgaridade! Sim, é Portugal... mas, mesmo consciente dessa evidência, não resisto a ficar chateada. Assim, vou evitando estes escritores e procuro, sempre, os clássicos ou os estrangeiros.

Bom, tenho de fazer aqui uma pausa explicativa: - GOSTO, e muito, da escrita de Miguel Sousa Tavares, de Helena Marques e, embora menos..., de Agustina. Mas, tirando estas excepções, acho, sinceramente, que a literatura portuguesa da actualidade será, um dia, catalogada como "Período de mediocridade marcada por um mediatismo e vulgaridade gritantes". Dito o indispensável, fico feliz por poder dizer que me deliciei com o que o Domingos Amaral conta que acontecia em Portugal enquanto Salazar dormia. Espiões, políticas ardilosas, mulheres, suspense. A forma, a escrita, fácil, apelativa, correcta e apetitosa. Vou procurar TUDO o que o Domingos escreveu porque, ainda por cima, até aposto que nunca mais aconteceu nada de tão interessante em Portugal durante o sono dos leaders. Agora, por exemplo, enquanto os nossos governantes dormem, nós aproveitamos para pedir a todos os santinhos que não voltem a acordar!!

Deixo-me levar, fecho os olhos e sinto as ondas que me empurram. Por forças marinhas, quero crer que com a ajuda das sereias, sou levada para a praia. A minha praia. Aqui não há outros, nem guarda-sóis, tampouco toldos para alugar ou miúdos bronzeados de apito ao pescoço e olhares nos rabos nus. Aliás, aqui não há rabos. Nem nus, nem vestidos.

Nesta praia há espaço, cheiro intenso a maresia, vento calmo e fresco que me afaga o corpo. Olho as marcas do sal no fato de banho preto, na pele bronzeada, e comparo-as com as marcas sentidas na alma. Hummm... muito inofensivas. O sal vai sair no duche da noite, as outras manchas vão ficar, esbatidas sob o abraço que desejo, intensas face à ausência real. Com calma, caminho à beira-mar, - não vás ao mar Tóino, que o mar ‘tá bravo Tóino -, as memórias de outras praias fazendo-me companhia. Então, era miúda e a minha mãe ensinava-nos as cantigas antigas – o mar enrola na areia, ninguém sabe o que ele diz – e eu a saber que ele diz presente. Que existe. E que é masculino e beija, docemente, a areia fina, ela feminina.
Na minha praia é assim. O sonho é real, a água calma, os outros não estão e a caipirinha surge, fresca, quase-quase na chegada do ponto verde!