Lagóia

Encontrei-o no fnal do dia. Um dia quente, sufocante, com as Festas do Crato a moerem-me a paciência e o desejo de protestar a invadir-me por completo. Achei-o curioso. Porque tem picos, porque é enorme, porque tem frutos coloridos no alto da montanha de espinhos que lhe cobre a pele. Mas, sobretudo, achei-o um sortudo! Porque ele quando agride, quando magoa, tem desculpa: - Foi sem querer... Porque lhe mexeram?! Eu não tenho desculpa e, se calhar por isso, os picos crescem para dentro e dilaceram-me os sentires! Festas, arraiais, concertos, tasquinhas, artesanato. Um modelo repetido, gasto, oco, cansativo. Um modelo de acção autárquica que despende milhões sem retorno! um modelo ilustrativo da grande porcaria que é a política em Portugal!!!

Claro que é bom as pessoas divertirem-se; claro que é bom trazer ao Crato, e a Portalegre, gente importante; claro que é giro passar um serão a abanar o capacete com uma bebida na mão. Mas fará sentido reduzir a isto o investimento autárquico?... E os esgotos? E os empregos? E o apoio aos velhos do concelho? E as políticas de natalidade? Pois é... Como o cacto ilustra: - Só se justificam os picos quando há frutos...

É vulgar e piroso, gasto até, dizer-se que há lugares especiais para o Amor. Mais poético é garantir que ele existe em todo o lado. Mas eu assumo a minha alma romântica, o prazer de receber flores, a emoção de um jantar à luz das velas, o abraço-surpresa completamente fora de horas, a garantia da eternidade que sei breve, e acredito em cenários de Amor. Cenários que convidam à ousadia total! E é assim no Lago Azul, em Portugal mesmo, num cantinho esquecido, ou por descobrir, ali bem perto de Tomar, com janelas largas sobre Ferreira do Zêzere. O Amor, com todos os seus servos, ternuras ousadas incluídas, encontra um cenário quase perfeito (pena as moscas - portuguesíssimas!) e convida à transgressão. De manhã, bem cedo, o sol cobre de prata as águas calmas; de tarde, o azul sugere paraísos sem anjos assexuados; ao anoitecer, apetece chorar num ombro forte. Porque também se chora de gozo, de prazer excessivo, de dor de Beleza!

Às vezes, o meu país vale a pena...

Um bom pretexto para conversa, uma Kriek framboise. Vem daí e vamos desfiar sonhos, possíveis e impossíveis, vamos fazer rolar palavras, ficções em si mesmas, comentar o assalto de ontem, rir com as lágrimas correndo na alma. Vamos ficar com bigodes espessos da cerveja boa, enquanto repetimos os óbvios comentários ao país triste que amamos. Sim, tens razão. Vamos esquecer o assalto e falar das cidades tristes, como a minha!, onde um programa de televisão atrai para a rua o piorzinho que habitualmente circula. Não. Não sejas duro com a minha gente, não me digas o que sinto serem verdades sobre o espiritozinho da coisa. Sempre o inho. O diminutivo triste, piroso mesmo, tristemente luso. Somos um paísinho, temos uma gentinha, um governozinho, uma misériazinha, uma ambiçãozinha! Transformámo-nos numa porcariazinha. Isso, nem a porcaria chegamos... Pronto, eu aceito. Dou um gole na minha Kriek e finjo acreditar num futuro diferente. Tu alinhas, mais optimista, lembras até que a Super Bock Green também se bebe bem. Eu teimo. Só gosto mesmo da kriek framboise e, só por isso?, não me importava de ir viver para a Bélgica. Ou para outro lado qualquer. Para um espaço onde o tal povinho não passasse horas ao sol só para aparecer na televisão e mandar beijinhos!!

Outra kriek?...

À noite, na Rue des Bouchers, a tristeza desaparece e os néons, o cheiro das moules, os bonsoir Madame, a cerveja Kriek framboise, mascaram a existência rotineira. Falam-se muitas línguas, há árabes servindo às mesas, portugueses de avental, japoneses fotografando, namorados beijando-se e grupos gargalhando. Os turistas olham, procuram um espaço, espreitam os menus, desconfiados das moules, receosos dos euros a pagar... A Rue des Bouchers é uma sequência única de mesas e cadeiras, de expositores de ostras e mexilhões, de anúncios de lagosta a preços convidativos. Por ali, numa ginástica curiosa, em provas de perícia bem desempenhadas, há ainda os mendigos da música - pedem uma moeda em troco de uma melodia desafinada num violino roufenho -, e as vendedeiras de flores (bouquets!) a garantirem o amor eterno.

Bruxelas. Ainda a encher-me de memórias que são já saudades...

Bruxelas, Grande Place, espaço cheio de magia, encantos, diferenças, cores e sentires. Ao fundo, Café do Rei de Espanha, bica a cinco euros, lugar bom para sentar, olhar o mundo e compreender o incompreensível. Gosto de Bruxelas, do coração da Europa, das ruas antigas, calçadas e exalando chocolate. Gosto de Bruges, de Gant também, dos canais líquidos onde passeiam os turistas de todos os lados, da cerveja de framboesa que só lá consigo beber. Em Bruxelas há silêncio de multidões. Silêncio estranho que apenas o falajar português e espanhol conseguem romper. Vou voltar a Bruxelas, em Dezembro, e queria voltar já, correndo, voando. Queria viver num país possível!